他倚着墙，仰着头，看着天花板不住地傻笑，笑声悲凉而嘶哑，悲愤而荒芜，老天给他开了一个天大的玩笑，他喜欢错人了。
多可笑。
手臂再也遮掩不住了，眼泪从虚虚实实的遮盖中滑落，一时间他的世界天旋地转，模糊成一片朦胧的水泽。抬手敛去了模糊视野的水泽，他的视线终于定格在了那瓣白色的干花上。
那是白色风信子，是他最喜欢的花。
不知钟衡又是用了怎样的方法将花瓣保存了下来。
不禁想到，这么多年，自己在国外开画展，总能收到这么一捧鲜花。
可他关心么？
——他从不。
那几年，他不辨色彩，画画退步，便自我放逐，不再过问画廊和画展的事情。就连那些礼物都是听吴绪茶余饭后不经意间提起的，或许在他心里的某个角落赞许过那个不知名的某人的投其所好吧，别人送玫瑰，他送风信子——可那又怎样？
他从不为身后的人驻足。
甚至连回头也不曾。
更是无法想象这么多年，钟衡又是怀着怎样的心情默默地喜欢着自己的。
他不说，他抵死不语。大概也是觉得自己没有希望吧。
如果说当时光