“真是可惜。”沈怜道。
他心里想的“可惜”却是另外一件事。
还是没找到“郑清”这个名字，不管是活人还是死人。
他虽然忘记前尘往事，但骨子里的东西却遗失不了……他是个不吐槽会死星人。
“郑清”这个名字无比大众，比不得“沈怜”独特，这个村子里竟然没有一个重名的？怪哉怪哉。
他有些失望地踱回去，拿起纸笔，感到压抑的情绪如海潮般涌来，却发现古人诚不我欺，一片伤心画不成。
他只好搜肠刮肚，想在记忆里找出郑清这个人的影子。
却不想笔随心动，一笔一画，勾勒出了一朵花来。
那朵花红得像血。
鲜艳，美丽，层层叠叠，绚烂至极。
他愣了愣，盯着那朵花，有些不可思议。
耳边似乎又响起了那个姑娘的声音：“哟，不得了，小相公思春了？是哪家的姑娘啊？”
那是一朵芍药。
自从画出那朵芍药后，沈怜就再也没有向村里的人打听过郑清是谁了。
他只记得他当时耳朵发烫，慌慌张张把一堆书压在画上面，然后自己也觉得有些此地无银三百两了。
怎么可能，