他们明天还有行程，再坐了一会儿后就准备离开，一晚上都没怎么说话的费多尔把他们送出酒吧，站在门口他问简成蹊，最近还有没有在创作。
“有啊，”简成蹊对他说。
费多尔问：“什么题材？”
简成蹊说：“爱情故事。”
费多尔笑，并没有任何其他深意，就只是笑。
他问：“依旧只是爱情吗？”
“我曾经以为你会成为第二个我。”他对简成蹊说，“你的想法其实没有错，文学创作是自由不受限制的，但当我意识到自己都经历过什么，我胸膛里是有责任感油然而生的。从此我再也不愿意去写那些小格局，我觉得命运给我安排了那么多苦难，还让我活了下来，我今后的创作是一定要有宏大主题的，不然我就愧对我的读者和所处的时代。”
“但我只是我自己啊。”简成蹊说。
“是啊，所以你成不了一个大作家。”费多尔叹了口气，：“你就甘愿，真的只做个小作家？”
哪怕你被苦难磨砺，痛遭与骨肉亲情的分离，也见过了更外面的世界，你依旧没有恨。
哪怕你被利用，被质疑，被曲解，你依旧只想写美和爱。
“对啊。”简成蹊抿抿嘴，有些委屈和怅