我当然给得起。”陈昭依旧在包里翻来找去，咕哝着，“对了，你把我以前的爸爸还给我，我马上就给钱，没问题吧？”
“……”
话音落下，无须回应，陈昭也恰时停住了自己那装模作样的动作。
她收手，抬头，看着对方霎时间惨白的脸。
侧过脸，也看着病床上，陈正德在睡梦里依旧紧蹙的眉头。这一瞬间，却说不清楚，自己的情绪究竟更近似于同情，还是那些所谓的快意。
她只是觉得，心里沸腾了许多年的、对命运的憎恨，对家庭、对人生、对所有不该在那个年纪经历的摸爬滚打的恨，仿佛都一齐涌上喉口，上不去，下不来。
多恨啊。
多无助啊。
她分明两眼沤红，满是怨怼。
面前闪过的，却不过是自己初来香港那一夜，蜷缩在天桥下的画面。
没地住，没钱用，只能像流浪汉一样狼狈地瑟瑟发抖。
那年她才十九岁。
她露宿过，睡过棺材房，被人揩过油，在社会的最角落像只过街老鼠一样生存。
她被很多人看不起，甚至被亲生母亲看不起，唯一的、在香港的亲人，为她做的——
只有永远“新鲜”的闭门