“我怎么知道过了这么久一点没变啊？”沈喆有气无力地说，脖子上的红疹没那么痒了，但头还晕着。
“过敏哪可能好啊，”梁赫无语，“跟一辈子的。”
“真倒霉，我连酒都喝不了。”
“又没多好喝，”梁赫扒开他的衣服看了一眼，“你还有没有对别的东西过敏？都告我得了，以后帮你注意着点。”
“芹菜。”
“那叫挑食，不是过敏。”
“那也算啊，我吃到芹菜，整个心情都不好了！”
“又没让你非吃芹菜不可，”梁赫白他一眼，“我是说会生病的，香菜青椒那些也不用说了……”这些沈喆不爱吃的菜，梁赫基本摸清。
“没了，”沈喆从床上坐起来，伸了个懒腰，“哪有那么多过敏原。”
“那就行。”见他有力气开玩笑，梁赫松了口气，从钱包里翻出几张小纸条，“昨天和今天的小票，你还没记录呢吧？”
沈喆茫茫然地晃了晃脑袋：“不记了，太麻烦了。”他认命地往枕头上一靠，“白买了个那么漂亮的本。”
梁赫一点都不意外，好歹坚持了整整一个星期。
窗外阴阴的，加之沈喆特殊的身体状况，两人今天没打算出去，就在家